C’était la nuit, il rentrait tard. Comme à son habitude, il but en vain ce fameux verre de vin qui lui tenait chaud, cette fameuse chaleur qu’il avait perdue quand elle était partie. Il mettait cette fameuse musique qui l’avait bercé.
Fatigué, comme chaque soir, à cause de ce putain de travail qui ne lui laissait pas de place pour cette fameuse vie de star dont il avait tant rêvé. Ce putain de travail qui ne laissait pas de place à une vie familiale qu’il s’était efforcé d’oublier. Pour se calmer, il avait sa cigarette, celle-la même qui partageait sa vie depuis désormais quelques années.
N’ayant plus de tant pour lui, pour ses amis, il se soule seul en espérant une nuit de pouvoir oublier sa triste existence. Se rendant compte que des le soleil lever il aurait dû se lever. Il décide de dormir. Dormir un bien simple mot. Mais cette nuit-là n’était pas si banale que ça. Se sentant au bord du gouffre il décida alors de sortir de son armoire cette arme qui avait appartenu à son père, cette arme qu’il avait cachée en pensant que jamais il ne l’aurait touchée. Cette arme qui avait fait tant de morts…
Etait-ce la solution? Fini les pleures, fini le travail, fini la douleur, fini cette fatigue car il savait que la suite n’étais qu’un sommeil éternel.
Les larmes coulèrent délicatement sur le sol en effaçant la poussière qui le recouvre. Le doigt sur la gâchette…
Lorenzo